dez Poemas 10

Cairo Trindade - em dez Poemas

2009-06-26T12:04:00.000-07:00

Memorabilia

guardam-se em memorandos os quês, os quens, os quandos.
entre flashes perdidos no tempo, desenha-se incerto esboço:
sonhos, sombras, rostos, nomes, toques, gostos.
recriam-se as cenas, os planos-seqüência.

carrega-se nas tintas, apagam-se alguns traços,
ganham vida personagens. vestem-se as imagens,
engendrando gestos possíveis da engrenagem.
congelam-se momentos e se auscultam cérebro, coração e células.

abre-se o foco ao máximo e se deixa ir o pensamento em liberdade pela página,
pela mão, por improváveis cenários, até alçar vôo nas asas do imaginário.

consultam-se agendas antigas, velhos álbuns de retratos,
cartas extraviadas, vídeos, vestígios velados nos desvãos do esquecimento.

revela-se, quadro a quadro,
o abismo entre memória e passado.

Cairo Trindade Tem quatro livros de poesia publicados, participa de várias antologias; teve duas peças de teatro encenadas e atualmente prepara o próximo livro.
É copydesk e colaborador da Agenda da Tribo (São Paulo).
Ministra oficinas literárias há mais de 15 anos.

Celebração

2009-06-25T12:23:00.000-07:00

hoje é sempre melhor
do que ontem,
porque hoje é hoje,
esta coisa mágica,
única, surpreendente,
que se acaba de repente.

hoje é melhor
do que amanhã,
porque hoje é hoje
e estamos vivos
e plenos de tanto,
até não se sabe
como e quando.

hoje é sempre
melhor que sempre,
porque o hoje foge,
amanhã é um mistério
e ontem é só memória,
história, já era.

hoje é sempre
o maior presente,
porque a vida é agora,
esta hora de som
e luz e festa,
e este instante é tudo
o que nos resta.

Cairo Trindade

Transbordamento

2009-06-25T12:20:00.000-07:00

a inspiração às vezes
cai, às vezes, ai,
nem bem vem, passa
perto e, na hora, vupt,
voa, vai embora.

como a vida que se esvai,
um dia esta pálida página
há de ficar vazia.
agora eu tô por fora
e não tô prosa
nem poesia.

Cairo Trindade

Vate em Transe

2009-06-25T12:16:00.001-07:00

poema só se faz poesia
se emitir mensagem
se tiver magia
se for viagem

(o poema não é um monte
de palavras vomitadas:
é um vírus visceral
revolucionário)

e um poeta só será poeta
se for fundo, inteiro, intenso
e viver sempre entre
a vertigem e a voragem

Cairo Trindade

quintanar

2009-06-25T12:13:00.000-07:00

nada mais dura
tudo é pressa pura

tudo se acaba
se perde:
as pedras prédios impérios

só o que perdura
são as nuvens
o arco-íris e os vaga-lumes
das noites de primavera

o mais é literatura

Cairo Trindade

Tomografia

2009-06-25T12:12:00.000-07:00

ninguém imagina
que sou deprê, tenso,
e trago uma dor
constante, no peito.

ninguém desconfia
que sofro de insônia,
que sou muito louco
de excesso de sonho.

ninguém acredita
que eu guardo uma surda
tristeza, lá dentro.
tão forte, tão funda.

porque eu levo um riso
debochando sempre
do que me tortura

e bem escondidas
de mim e do mundo
as marcas das feridas

e das fraturas.

Cairo Trindade

In Extremis

2009-06-25T12:11:00.001-07:00

Quero que venhas
cheia de desejos
com a alma nua
a me cobrir de beijos.

Quero que entres plena
tragas mil carícias
sede por lascívias
fome de prazer.

Quero que chegues
como quem vai matar.
E que fiques
como quem vai morrer.

Cairo Trindade

Pequeno gorjeio

2009-06-25T12:09:00.000-07:00

para Octávio Paz

Canta a passarada
e não sabe o que canta.
Tudo o que conta
é a sua garganta.

Canta a passarada
sem porquê, nem por quem.
É seu canto, mais nada,
e tudo bem.

Canta passarada
de graça, na boa.
Só ouve quem vive.
E quem voa.

Cairo Trindade

Pileque de palavras

2009-06-25T12:07:00.000-07:00

entro no poema sem pedir licença
sem medir limites – livre e sem pudor
entro de cabeça entro inteiro dentro

desnudo e em espasmo mergulho me perco
me afogo e me engasgo – susto transe surto
quase sofrimento quase quase orgasmo

saio do poema como quem renasce
tonto e muito louco – quase sangro sempre
quase sempre gozo y sempre morro um pouco

Cairo Trindade

Labirinto

2009-06-25T12:05:00.000-07:00

preso a meu corpo preso a meu peso
preso a meu porto - meu endereço

preso a meu nome preso ao presente
a meu telefone - meu desespero

preso a meu ego preso a meu preço
ao que carrego e ao que careço

preso aos pesares preso aos prazeres
preso ao prosaico a pressões preconceitos

preso a prazos horários agenda
conta bancária - quanta corrente

preso a números e documentos
preso ao desprezo que sinto por eles

detento de tantos, exilado em mim mesmo
sou refém e carcereiro

tenho as chaves e as algemas
e entre grades que eu invento

me liberto
no poema

Cairo Trindade

Vieira Calado - em dez Poemas

2008-06-04T07:10:00.000-07:00

Levantar das sombras

Levantemos das sombras a poeira inerme,
as espigas do trigo, os sons imperceptíveis
que vêm da terra, nas ondulações do tempo,
a límpida, ligeira madrugada das palavras.

Levantemos as sombras, o acto redutor
de saber um anfíbio a olhar inquieto o sol
e sigamos o perfil mágico da montanha,
uma linha ao acaso escrita sobre o chão.

Vieira Calado nasceu em Lagos - Portugal.
Entre 1967 e 1977 viveu na Inglaterra e , depois, na França
Tem uma vasta obra publicada.
Vive em Lagos.
Poemas extraídos dos livros: Transparências e Terrachã ( AJEA Edições )

Aqui tudo é silêncio

2008-06-04T07:04:00.000-07:00

Aqui tudo é silêncio entre estas árvores
que assobiam em silêncio.

Tudo é sereno como a distância,
a abstracta viuvez dum musgo.

Aqui me atenho, hoje, no fugas momento
das seivas que iluminam o frio do tempo

neste dilúvio perecível devaneio
da eterna ausência e essência inerte.

Vieira Calado

O caminho

2008-06-04T06:56:00.000-07:00

Descobre-se o caminho pelo verde das árvores
pela toca onde hiberna o réptil,
uma aldeia nua num deserto
de árvores do deserto.

Sobe-se pelas suas vertigens,
o lugar onde colocamos o impulso do sangue,
as aranhas que temos no sítio da alma.

Por fim assentamos a flor dos pés na terra
para lermos, na obscuridade, sobre o chão,
o ruído de todas as coisas.

Vieira Calado

Aguarela amarela

2008-06-04T06:53:00.000-07:00

Coabitar com o barro
e seus objectos inverossímeis

roer a maçã do tempo

como um lamelibrânquio sorriso
neolítico

de pedra

irreversível.

Vieira Calado

Tudo é princípio

2008-06-04T06:46:00.000-07:00

Tudo é princípio
sem fim
na melancolia das formas
que rompem o ar,
ao ar pertencem
e o alimentam.

São como lâminas
relâmpagos
que apontam o chão
e o despertam
rumo à sereníssima
e perene
irrepetível
recta das estrelas.

Vieira Calado

Desconheço os livros sagrados

2008-06-04T06:41:00.000-07:00

Desconheço os livros sagrados do tempo
helicoidal do cosmo, não tenho a vocação
dos gelos eternos dos altos cumes,
mas sou dono duns olhos
e ouço ainda a música inextinguível
que enche de júbilo os momentos íntimos,
num pequeno gesto incansável
aberto ao prodigioso aroma
dum abraço entre os protoplasmas vivos,
desenhados para conter o sonho.

Vieira Calado

Passam as horas e eu passo

2008-06-04T06:36:00.000-07:00

Passam as horas e eu passo.
Não as reconheço nem nelas me reconheço
nesta melancolia cruel das formas,
com suas cores violentas, violetas,
as imagens que batem na memória
destes olhos mágicos de luz.

Passo por aqui em silêncio
restituído de lábios virgens, de viagens
que nunca terei feito, que apenas imagino
e que se abrem à nudez das minhas mãos

como a um baú velho de séculos
vazio de murmúrios que já teve.

Vieira Calado

É esta substância

2008-06-04T06:30:00.000-07:00

É esta substância que trago
nos olhos nas veias do caminho
porque sou feito de astros
pó de estrelas vácuo
e vazio me perpetuo
porque tenho em mim o fogo
que inunda a alma
ou a vida
ou havida memória
dos que foram.
E por isso resisto
pelo silêncio
que arde
e se multiplica
no espelho dum coração que bate
habitado pela luz.

Vieira Calado

Pelo caminho

2008-06-04T06:26:00.000-07:00

Pelo caminho
deixo
o destino:

cores de mil cores
paixões
amores

que florescem
voam
arrefecem

e que no fim

fazem o pó
do universo

e de mim.

Vieira Calado

Quando me ausentar

2008-06-04T06:22:00.000-07:00

Quando me ausentar direi os nomes
de todas as essências, as cores inscritas
ao longo da estrada imóvel. Indulgente,
irei desenhando as formas do repouso,
o ouro e a prata do pôr do sol morrendo
sobre as árvores da montanha alta,
um redemoinho de pura água refazendo
em água o limbo deslizante do rio.

E gritarei a minha infinita gratidão
pela geometria das distâncias vãs
que alentaram o meu sangue para o vazio
que enche de ar, o ar que respiramos.

Vieira Calado

Célia de Lima - em dez Poemas

2008-05-04T07:00:00.000-07:00

Preciso

Porque é preciso
subir até o topo
do próprio mundo
e, em voz que for,
gritar alguma vez.

Porque é preciso
arrancar estrelas
do mar mais profundo,
e enfeitar com elas
o teto
do quanto
ainda se tem de alma,
de canto,
de amor.

Célia de Lima nasceu no interior de Minas Gerais e reside em Campinas, estado de São Paulo, desde 1993, onde atua como psicóloga clínica. Ainda bem jovem se encantou com a poesia, especialmente a de Thiago de Mello e a de Augusto dos Anjos, cada vez mais apaixonada pelas palavras e o que elas são capazes de transmitir, em emoção, de provocar, em experiência pessoal. Participou de alguns poucos concursos quando no Colegial, e continuou a ler poesia (Cecília, Tagore, Pessoa, Quintana...), mas desde então não escreveu mais, até 2003, quando começou a navegar na internet. Participando de um desses grupos de poemas e mensagens conheceu o poeta Ederson Peka, administrador do Site de Poesias, de quem recebeu incentivo para escrever; não parou mais, desde então, mas nunca o faz com tanta freqüência, e na imensa maioria das vezes só de improviso, e "quando a palavra pega de um jeito sem saída".
Não tem nada publicado. Talvez algum dia, quando sentir seus versos mais maduros, publique algo, em pequena tiragem, apenas pelo gosto de fazer o que falta; já que plantou umas árvores e já teve o Vítor.

Sobre a autora,
Por Lucia Constantino:

A poesia de Célia é clara, límpida, aberta ao coração do leitor como uma fonte cristalina. Seu estilo é marcante, numa lírica altamente expressiva e construída com um imagismo rico e profundo. Ler a poesia de Célia é encantar-se como diante de uma pintura delicada que nos abre as janelas da alma para perscrutar e (re)conhecer as mais belas cores que refletem um mundo melhor e mais digno.

Disfarce

2008-05-04T06:55:00.000-07:00

Expulsa à intenção das artérias,
a vida já vibra nas cordas...
grita muda,
ávida de ar.
...Num ápice, arromba o céu
e, disfarçada de poesia,
voa.

Célia de Lima

Inteira

2008-05-04T06:54:00.000-07:00

Tens essa face do inusitado
que eu reconheço
e me corrompe
os segredos
e os sentidos
e tens essas manhãs
desadormecidas e claras
em iluminados sussurros
e a minha verdade
tens, única
e inteiramente
nua
à face que é tua
a paz que se cumpre

Célia de Lima

essa paz

2008-05-04T06:49:00.000-07:00

não há por esses campos,
um centímetro de sonho
que não seja amor.
e essa paz em que me encontro
é fortaleza
para pisar a minha terra
e entendê-la
quando eu me for.

Célia de Lima

Qualquer sorriso

2008-05-04T06:48:00.001-07:00

Pelos meus tantos caminhos tortos
vou, sem palavras de ordem

atento ao que me permanece

e o que não me enternece
não me soa
nem sua.

A minha paz é simples
e qualquer sorriso é Seu,
Deus.

Célia de Lima

Anelo

2008-05-04T06:44:00.000-07:00

ah...
de ar.

na paz de respirar
sem amarras.

todo um verso de amar
e ser amada.

Célia de Lima

Caminhos

2008-05-04T06:43:00.000-07:00

Pelas veredas eu sigo sozinho
-sozinhos vão muitos de nós,
companheiros no breve caminho
dos que pensam ir a sós.
As veredas são escaninhos
dos que tentam soltar os nós...
mergulhar no próprio ninho,
descobrir o passarinho,
emergir na própria voz.

Célia de Lima

Leve

2008-05-04T06:41:00.000-07:00

Na palma da tua mão,
um girassol.
No teu rosto, uma tal ternura
que não se vê assim tão doce
e heróica
por aqui.
Deve ser a alma na ponta dos pés,
na ausência das vaidades
que os ventos descontruíram.

Não, eu não me canso:
a cada um desses vôos
eu fico mais leve.
na minha condição de humana.

Célia de Lima

em força e lume

2008-05-04T06:38:00.000-07:00

Quando ousas meu caminho
é que me arrebatas os sentidos,
ganhando em suor bendito
as forças que me seduzem:
sol, vento... meu versentimento
no que sei, no que pressinto.

Vida.
É o que traduzes
em vôo livre.
Vida.
É o que consinto
em força e lume.

Célia de Lima

Ainda

2008-05-04T06:36:00.000-07:00

Entre os meus dedos,
como o pulso no sangue,
ainda correm os teus cabelos...

Se não és forte o bastante,
por que será que me embalas
tantos sonhos
gigantes...?

Célia de Lima

Frederico Barbosa - em dez Poemas

2007-11-02T07:02:00.000-07:00

Lascaux
1986

no cinema de Lascaux
(imagem sobre imagem)
cortes:
séculos de Klee

recortes de cores
nos desenhos do Kane
na voz bellae
(Billie & Ella)
nas suas pernas cruzadas
em frente à tv

mágico quase acaso
colorindo
(como que sem querer)
a caverna escura
em que a gente se vê

Frederico Barbosa nasceu em Recife, Pernambuco, no dia 20 de fevereiro de 1961. Em 1967 transferiu-se com a família para a cidade de São Paulo, onde mora até hoje.
Atualmente é diretor da Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura.
Seu primeiro livro, Rarefato (Editora Iluminuras, 1990), foi escolhido pelos jornais O Estado de S. Paulo e O Estado de Minas (Belo Horizonte) como um dos melhores livros do ano. Seu segundo livro, Nada Feito Nada (Editora Perspectiva,1993), foi publicado na Coleção Signos, dirigida por Haroldo de Campos, e ganhou o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro. Nos últimos anos, seus poemas têm sido traduzidos e publicados em coletâneas de diversos países, como os Estados Unidos, Austrália, México, Espanha e Colômbia.
Consultor técnico das coleções Ler é Aprender (O Estado de S. Paulo), Livros (O Globo, Rio de Janeiro) e Biblioteca ZH (Zero Hora, Porto Alegre), organizou para essas coleções, publicadas pela Editora Klick (São Paulo), vários volumes, entre eles, a coletânea Clássicos da Poesia Brasileira, os Poemas Escolhidos de Fernando Pessoa, Os Sonetos de Camões e os Contos Escolhidos de Artur Azevedo, além de assinar diversos dos estudos que acompanham as obras.
Em 2000 publicou Cinco Séculos de Poesia - Antologia da Poesia Clássica Brasileira, pela Landy Editora e o volume de poesia Contracorrente, pela Iluminuras.
Em 2001 preparou uma edição comentada dos episódios Inês de Castro e O Velho do Restelo, dos Lusíadas, de Camões (Landy Editora) e lançou o seu quarto livro de poemas, Louco no Oco sem Beiras - Anatomia da Depressão, pela Ateliê Editorial.
Em 2002 Frederico Barbosa publicou, em parceria com Claudio Daniel, a antologia de poesia brasileira contemporânea Na Virada do Século - Poesia de Invenção no Brasil (Landy Editora) e lançou o seu quinto livro de poemas, Cantar de amor entre os escombros, também pela Landy, para a qual criou e dirige a Coleção Alguidar.
Em 2004, lançou dois livros de poesia: uma antologia comemorando 25 anos de poesia, A Consciência do Zero (Lamparina) e, em parceria com Antonio Risério, o volume Brasibraseiro (Landy), que foi um dos vencedores do prêmio Jabuti.

a dutra e seu rio

2007-11-02T07:00:00.000-07:00

o paraíba se enrosca
como cobra

acompanha fiel e tonto
como cão

revela-se em dobras
como ventre

amplifica o caminho
como lente

arrasta atrasa o tempo
como não

Frederico Barbosa

A reconstituição de um poema

2007-11-02T06:39:00.000-07:00

1986

Traços de tinta no papel cortado:
pedaços de uma mesma declaração
reiterada a cada palavra vaga,
mesmo a mais errônea e emocionada.

Esse seu soneto (ainda mais um)
minha mão insegura, tola e tonta,
pronta a tramar sua própria destruição,
em momento algum logrou rasgar

Pois mesmo cega faca e inconstante,
sendo incapaz de se saber feliz,
confiar na felicidade que há,

sabe e sente que ser é diferente,
nesse mundo de triste imperfeição,
quando se ama de forma tão exata.

Frederico Barbosa

Aos mesmos sentimentos

2007-11-02T06:36:00.000-07:00

1983

indecifrável seu sorriso
indeciso
a tensa calma e o dizer (nem sempre)
preciso

Frederico Barbosa

Ao gosto

2007-11-02T06:28:00.000-07:00

dizem:
todo sabor
é ilusão

mas a língua
(na língua)
desemboca oásis

devota-se
ao gosto:
devorar miragens

Frederico Barbosa

Perfumes

2007-11-02T06:27:00.001-07:00

1

cheiros cheios
de desejo
perfuram
veios

2
contra olfatos
não há ar
gumentos

Frederico Barbosa

Paulistana de verão

2007-11-02T06:23:00.000-07:00

branca
segura a saia
surpreendente e mínima
como quem não
se sabe mostrar

no calor
desacostumada
insegura
atravessa a rua
revela-se quase
sem querer

beleza ZL
descolada
fingida pedra
desce da penha
retrô querendo-se moderna

o vento
leva-lhe a quase
saia
e vê-se a jóia
surpresa lapidada

que desaparece na boca quente
do metrô

Frederico Barbosa

Desfile

2007-11-02T06:21:00.000-07:00

Fique à vontade!

Garotas em fila
oferecendo massagem.

Passam corpos
em desfile lento.
Umas são seios
outras molejo.
Umas são pernas
outras desprezo.

Expostas em série,
se pensam miragens:
são peixes na areia,
sereias de passagem.

Frederico Barbosa

Como quem lê

2007-11-02T06:17:00.001-07:00

Virar a chave,
como quem lê uma página:
abrir por dentro,
libertar-se sendo.
Como quem se envolve na personagem,
lento.

Descobrir o além do sonho,
o impensado, o certo,
o mais que imaginado.
O que os olhos buscam cobrir
no sonho.

Ver em você, minha cara,
minha cara interpretada:
metade minha, metade clara.

Frederico Barbosa

Mares de Medo

2007-11-02T06:12:00.000-07:00

Mundo
coberto de medos
de ouvir sua voz
(e de não ouvir)
de ler nos seus
de mim
(nos seus olhos)
dos seus olhos tristes
de medo
dos seus lábios fundos
(procurando os meus)
nosso ser se oculta
sob rasos risos
de medo

Frederico Barbosa

Eucanaã Ferraz - em dez Poemas

2007-10-25T05:56:00.000-07:00

SAUDADE

Tarde a noite,
ensaio poemas a ti.

Desisto, exausto
pelo trânsito de tantas palavras.

As flores do lençol se abrem
e o silêncio escorre como um rio.

Liberto-me da tua imagem.
Amo-te

e nada mais é preciso
para que o tempo passe.

Eucanaã Ferraz nasceu no Rio de Janeiro, em 1961.

Poeta, publicou:
Livro Primeiro (Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1990),
Martelo (Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997),
Desassombro (Famalicão, Portugal: Quasi Edicões, 2001)
Desassombro (Rio de Janeiro: 7 Letras, 2002), prêmio Alphonsus de Guimaraens, da Biblioteca Nacional.

Tem poemas publicados em revistas especializadas (Brasil, França e Portugal).
Participou da antologia Esses poetas - uma antologia dos anos 90, organizada por Heloísa Buarque de Hollanda (Rio de Janeiro: Aeroplano, 1998).

Participou de várias encontros de poetas, entre eles a I Bienal Internacional de Poesia de Faro, Portugal, 2001; e o II Encontro Internacional de Poetas na Ilha de Porto Santo, 2002 (Região Autônoma da Madeira, Portugal).

Professor de Literatura Brasileira na Universidade Federal do Rio de Janeiro, onde obteve título de mestre com a dissertação Drummond: um poeta na cidade, em 1994, e se doutorou com a tese Máquina de comover: a poesia de João Cabral de Melo Neto e suas relações com a arquitetura, em 2000.

É membro da Cátedra Jorge de Sena para estudos literários Luso-Afro-Brasileiros, ligada à UFRJ e à Fundação Calouste Gulbenkian(Portugal), que, entre outras ativiades ligadas ao ensino e à pesquisa, publica a revista Metomorfoses.

PASSEIO

2007-10-25T05:52:00.000-07:00

Na entrada do cinema
o drops pode ser misto ou de hortelã.
O misto tem gosto de frutas,
o de hortelã de hortelã.

As pessoas são muitas pessoas.

Dentro do cinema,
quanto tudo é escuro,
são todos anônimos
e mesmo em inúmeros,
assim como são,
ficam uma só pessoa,
nos escuro,
como se não fosse ninguém.

Eucanaã Ferraz
(Livro Primeiro - Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1990)

INICIAÇÃO

2007-10-25T05:49:00.000-07:00

Conheço o primeiro livro de poemas:
Eu,
de Augusto dos Anjos.

Meu pai o tem
entre tratados de odontologia,
sem capa, velho,
enferrujado.

Livro misteriosíssimo,
no qual a morte é o superlativo
síntese de tudo,
absoluta como minha preguiça
de ir ao dicionário decifrar vocábulos.

Eucanaã Ferraz
(Livro Primeiro - Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1990)

O OVO

2007-10-25T05:42:00.000-07:00

O ovo é seu próprio ninho,
ele próprio morador e casa
pilotis e teto,
de si mesmo habitante e arquiteto.

Eucanaã Ferraz
(Livro Primeiro - Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1990)

PARTIDA

2007-10-25T05:38:00.000-07:00

Guardem minha esperança
longe de mim,
que vou apodrecendo
dentro dos dias.

Como eu dizia, tomem conta
da alegria, que ficou intacta
na partida, como um quadro
infinitamente delicado.

Eucanaã Ferraz
(Livro Primeiro - Rio de Janeiro: Ed. do Autor, 1990)

OUTONO

2007-10-25T05:32:00.000-07:00

Na terra de Withman,
conheci o outono
- o rosto incendiado do outono.
Quando viver e morrer
são a mesma fagulha
em cada folha.

Eucanaã Ferraz
(Martelo - Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997)

PAISAGEM PARA ANNA AKHMÁTOVA

2007-10-25T05:28:00.000-07:00

O corpo, ainda corpo,
sabe de cor
a dor. Dizer adeus,
carpir, esconder,
bater palavras contra o muro.
Ruas de São Petersburgo
sob a neblina - o corpo
sabe de cor
onde se morre.
Mas, por entre o estridor
de soldados e funcionários,
cava uma saída:
o próximo poema
(promessa de delicadeza e silêncio)
- ouve cantar uma cereja.

Eucanaã Ferraz
(Martelo - Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997)

GIOVENTÙ

2007-10-25T05:25:00.000-07:00

Um modo de olhar
- de frente - o sol.
A palavra desembainhada, sempre.
E esta beleza, a mais aguda:
não saber que
nasceu anteontem
e morrerá menina - a pressa
dos incêndios,
a insônia das estátuas.

Eucanaã Ferraz
(Martelo - Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997)

PARA MANUEL BANDEIRA

2007-10-25T05:18:00.000-07:00

Também é o beco
o que vejo.
Mas adivinho a Glória,
a baía, o chão do horizonte.
E sei que,
no escuro,
o bico de um barco me olha.

Eucanaã Ferraz
(Martelo - Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997)

MAR MÍNIMO

2007-10-25T05:09:00.000-07:00

Grandes são os marinheiros e os poetas
que fazem caber em seus versos
a glória de horizontes
inventados ou vividos e que,
em grandíloquo e corrente estilo,
erguem cidades magníficas,
domam línguas, contam-nos pélagos e obeliscos.
Mas que fazer da escama
que sobrasse após os mares,
agarrada à roupa mais que
Veneza ou Viena à memória?
Escutai: é nessa minúscula opalina
que muitos sabem o poema
- mais duas ou três palavras
e o martelo certo de fazê-lo.
Rotas magníficas, não mais,
nem quantas as maravilhas
(e cessem com elas os iluminados que contam
de terras por si mesmas lavradias).
O mar pode ser isto: o ar
dentro da concha. Dentro:
o sargaço, o barco, o sargo,
a enseada. Onde poderá ser mais belo
e largo? A onda bravia
sobre um grão de mostarda.

Eucanaã Ferraz
(Martelo - Rio de Janeiro: Sette Letras, 1997)

Míriam Monteiro - em dez Poemas

2007-09-05T10:33:00.000-07:00

Vestígios

... E o meu corpo
sabe ao teu,
ainda que
incógnito em mim.
Luas perdidas,
escancarados sóis,
estrelas caídas,
suores e vigílias.
Meu corpo sabe
das dobras do dia,
das sobras de sonhos,
das curvas da noite
em que te escondias.
Das frestas
do teu olhar insone,
tuas senhas e segredos,
teus vestígios
no meu dia.
Carícias sussurradas,
palavras proibidas.
Eu me adivinho
entre sustos,
no sobressalto das horas
em que me despertenço
e passo a ser
somente tua.
Um caminho sem volta,
nessa imensidade
de caminhar
sem rumo.

Míriam Monteiro : "Nasci numa cidade do interior de São Paulo, Amparo, onde cresci, criei raízes e permaneço até hoje. Terapeuta Ocupacional, atuo na área de Saúde Mental, onde convivo, cotidianamente, com os Deuses, os Demônios, os Sábios e os Aprendizes, que residem no íntimo daqueles a quem chamamos "insanos" por terem ousado viver "(d)o outro lado".
Desde cedo, encantei-me com a magia das Palavras, mas só me entreguei ao encanto delas há pouco tempo. Então, a Poesia enredou-me em suas tramas, mostrou-me a sua face nem sempre bela. Ao mesmo tempo, ela me desafiava a mostrar todas as minhas faces, a sangrar os sentimentos todos. E, quando sangro, é ela quem me toma pelas mãos e me acolhe, conforta, para, em seguida, postar-se, novamente, em duelo.
Empunhando como arma, a palavra, a Poesia me rasga, me expõe, me desnuda, extraindo o que há de mais belo, de mais doloroso e mais suave, em mim.
Ainda não pude decifrar-lhe todas as faces, tampouco pude conhecê-la por inteiro. Mas numa mágica que não decifro, à medida em que tento traduzi-la, é a mim que descubro, são as minhas faces que se mostram todas.
Nada tenho publicado, ainda. Um pouco mais de minhas letras, pode ser visto no Blog Meu Porto, que foi o início desse meu quase-vício de rabiscar e transbordar sentimentos".

Que as palavras...

2007-09-05T10:32:00.000-07:00

Que
as palavras
escorram
da minha
boca
e adocem
tua saliva.
Que
tuas mãos
invadam
todos os meus
esconderijos,
derrubem
todas
as minhas
(tão frágeis)
resistências.
Que
as pontas
dos teus dedos
desnorteiem
a bússola
do meu desejo.
Que
a tua boca
provoque
o desvario
dos meus
sentidos
todos.
E que
eu me perca
nas tuas ânsias,
me dilua
no teu suor.
E então
possa me ver
inteira.
E resgatada.

Míriam Monteiro

Metáfora

2007-09-05T10:19:00.000-07:00

Ser palavra...
(Gesto
mais que
sutil)
correndo
livre
pelas bocas
pelas veias...
Asas:
Metáfora
mais que perfeita
da leveza
que busco
(mesmo
nas duras
pedras
do chão)

Míriam Monteiro

Cumplicidade

2007-09-05T10:13:00.000-07:00

É minha,
a sede
que te seca
os lábios.
É o meu ar
que te falta
e sufoca.
São teus,
os seixos
do meu rio,
são minhas,
as marés
que te alagam.
É a melodia
das minhas águas,
esse teu riso.
É a tua palavra
não dita,
a minha mordaça.
É teu,
o nome
que me cala,
é minha,
a fome
que te abrasa.
É meu suor,
o sal
que te satura,
é o teu sabor,
esse doce
da minha saliva.
A saudade
que te mora,
também
me faz cativa.
São tantos
os teus sinais
pelo meu corpo,
pelos meus dias...
Tão profundas
as marcas
dos meus pés
no teu caminho.

Míriam Monteiro

Caudalosa

2007-09-05T10:11:00.001-07:00

E, quando
tua ânsia
me toca,
viro água.
E, porque
és terra,
invado teus leitos,
percorro
os segredos
das tuas entranhas,
inundo-te
com a minha fluidez.
E, porque
sou água,
misturo-me
ao teu sal,
enrosco-me
nos teus seixos,
farto-me
dos teus humores.
E, porque
me queres água,
entorno
os teus sentidos,
inundo teus veios,
faço brotar
tuas vertentes.
E faço-me eterna,
ampla,
plena,
largo e caudaloso rio
para abarcar-te
inteiro.

Míriam Monteiro

Inúteis versos

2007-09-05T10:07:00.000-07:00

Escrevo
como o náufrago,
que lança ao mar
um pedido de socorro
e não espera resposta
ou aceno.
Escrevo como
quem ora
a um deus
em que não crê,
como o cego
que adivinha cores,
sem nunca as ter.
Escrevo
como quem
tece horas
na urdidura
de uma noite
sem sonhos
ou estrelas.
Escrevo
como quem chora.
Escrevo ao vento...
Inútil
esse meu
rasgar sentimentos.
Nenhuma palavra
que me resgate
ou cure.
Ou salve.

Míriam Monteiro

De Silêncios

2007-09-05T10:00:00.000-07:00

O meu silêncio
é uma catedral
de assombros,
onde sussurram
antepassadas vozes,
onde repousam
antepisadas pedras.
A minha prece
é feita de silêncios
- se derramo palavras,
transbordo as ausências
que me povoam.
Entre minhas mãos,
infinitos
espaços de tempo.
A um passo de mim
é onde sempre
me encontro
e não me alcanço.

Míriam Monteiro

Quebranto

2007-09-05T09:56:00.000-07:00

Deixa que te alcance,
o meu poema.
Brancos e brandos versos,
vagando cegos,
tateando sendas.

Mas, que sejam,
esses meus versos,
fúria e tempestade,
que te açoitem
os nervos,
que te provoquem
a fome dos meus seios.
Que a tua boca
se embriague,
lenta e docemente,
sugando
do ventre desses versos,
todos os meus segredos.

Míriam Monteiro

Desterro

2007-09-05T09:53:00.000-07:00

Quero
o teu verso
à mingua,
teus fragmentos
de infinitos,
a dilacerante
melancolia
de tuas marés
em tácito
silêncio.
Quero
a navalha
do teu desejo,
na minha carne viva,
em brasa ardendo.
Óbvio
ou absurdo,
náufrago de mim,
eu te quero
inteiro.
Pois,
onde faltas,
eu transbordo
e onde deserto,
tu me habitas.

Míriam Monteiro

A minha...

2007-09-05T09:50:00.000-07:00

A minha
vida
estreita,
espreita
esperas.
Respira...
Suspira
Inspira
Retém.
Refém
dos teus
passos,
minha alma
já não voa,
caminha.
Lenta,
arrasta
horas
e asas

Míriam Monteiro

João Ayres - em dez Poemas

2007-08-29T08:08:00.000-07:00

Poema 1

Há um jeito de entortar
Com a alma estas coisas que digo
Este jeito vem de dentro
Sem lugar onde as coisas se fazem
Como o escuro do escuro que lateja no além
Nas mornas palavras que vão abrindo o que resta desta hora
Singrando o oceano do desterro em compasso suicida
Uma a uma como um rastro que se perde na memória
Estilhaçada à noite por um tiro de canhão.

João Ayres é poeta, contista e ensaísta. É também compositor de samba de raiz.
Conhecido por sua paixão pela escrita, revela uma profunda inspiração pelos sentimentos humanos. Consegue sugar a dor, o ódio, a sensação de derrota, o sofrimento da perda, a desvalorização do próximo, a solidão e o medo da morte, do fundo da alma de seres que se revelam não como personagens secundários, mas como entidades humanas desconhecidas por todos mas reconhecidas por ele.
As muitas máscaras caem por terra quando lemos João Ayres.
A angústia cria corpo e forma chegando a angustiar o leitor mais desprevenido. Ler João Ayres é um exercício, um verdadeiro laboratório sobre a existência; um momento de reflexão com náuseas, dores, desânimo ou alívio. Dissecar o ser e encontrar a alma parece sempre o seu objetivo.
Assim é João Ayres: poeta, contista, ensaísta e também compositor...

por Isaura Ladeira

2

2007-08-29T08:06:00.000-07:00

Tenho poucas palavras em tudo que escorre
Um silêncio de coisa morta me arrebata
Caminho por aí como um resto de sangue pisado no asfalto
Próximo à urina dos postes e à solidão de becos escuros.

Minha sina é dizer o pouco daquilo que não sei
E então definho como um tanto de ossos combalidos
Vazio em vazio acordo como se bocejasse o meu fim
Insano como a noite que me envolve indiferente.

João Ayres

3

2007-08-29T07:59:00.000-07:00

procuro o interior dos mortos
As origens se perdem quando e onde nada se sabe
As verdades se ocultam numa cova rasa até o final dos tempos
Jamais pude entender o que me diziam os loucos
O vazio e a forma que rangiam como correntes em minha alma.

João Ayres

4

2007-08-29T07:56:00.001-07:00

Nasci e cresci e morri sabe-se lá onde
Assim pude viver como um louco qualquer
Fui ninguém em plebeu miserável
Chefe de estado em assassino monstruoso
Imperador cruel e indiferente por muitos anos
Branco, negro, amarelo ou vermelho
Nasci e cresci e morri sabe-se lá onde
Nas trevas onde os mortos se desconhecem.

João Ayres

5

2007-08-29T07:46:00.001-07:00

Queria a todo custo sair sem rosto. Era um homem estranho, passava pelas coisas como se não fosse. As ruas vazias cresciam em sua alma. Procurava incessantemente seu longe. Os nomes pesavam em seus ombros como os murmúrios de um louco qualquer. O dia ensolarado em pleno inverno no seu extremo de estar a um fio do que quer que fosse. Tinha o hábito de não completar o que dizia. Era como se estivesse diluído em si mesmo. Naturalmente indecifrável.
Sua mente correndo de um lado a outro ou talvez correndo sem lado algum. Queria a todo custo sair sem rosto. Encontrar o nada na esquina do fim do mundo para ali estar como uma sombra.

João Ayres

6

2007-08-29T07:42:00.000-07:00

Eu não venho de lugar algum
Já enchi esta pia de sangue
Derramado enquanto dormia
O sono inquieto dos proscritos
Nesta rua que se esconde
Como o vento no final do mundo
Para longe onde me desintegro
Como quem abraça um adeus
Estes gestos que procuram
As reentrâncias do acaso
Que bate à porta dos mortos
Para abrir o amanhã
Repleto de dores e fendas.

João Ayres

7

2007-08-29T07:38:00.000-07:00

Falo sempre em tons de nada
Para não mais ser ouvido por quem quer que seja
Perdi o rumo ao esconder o tempo na gaveta
Na palavra espremida sem lugar em minha alma.

Fui andando sem andar até não ser mais ninguém
Indefinido em qualquer um em portas e janelas afins
Chutando pedras na calçada para que tudo então não passe
De um tanto de coisa alguma que arde e queima no além.

João Ayres

8

2007-08-29T07:36:00.000-07:00

A solidão me lacera no escuro deste quarto
E eu sangro a incerteza deste dia frio e cinzento
A morte invade agora minha alma em pouco a pouco
E eu me perco no abandono de ruas e becos escuros.

O tempo devora minha sina de não ser
Nem menos no que resta em todos os restos e nada mais
Já perdi muito tempo a procurar palavras
Que rangiam em minha alma acorrentada nas sarjetas.

João Ayres

9

2007-08-29T07:34:00.000-07:00

Eu ando por aí
Com os órgãos na gaveta
À procura de um lugar
Para me esquecer do que não sou
Cansado como toda e qualquer palavra fria
Que descreve movimentos inertes
Debruçado no precipício
Enfraquecido de incertezas.

Eu ando por aí
Com os órgãos na gaveta
Que sucumbem na manhã seguinte
Como um prisioneiro enforcado
Na praça na qual ninguém
Esteja a desviar o curso dos rios
Para assim melhor entender
O que não é dito pelas águas.

João Ayres

10

2007-08-29T07:27:00.000-07:00

Não há em minha alma nada que agora escorra.
O pensamento ocupa seu lugar na estante imóvel quando morro para o mundo.
Leio muito mais quando nada almejo.
Um pouco de tudo quando encontro esta minha angústia de dias infindáveis sem ninguém.

Meu nome era este quando pensei em não ser apenas este substantivo próprio.
Mais tarde resolvi abrir a mente ao que então se insinuava.
Contornos e formas habitavam meus pesadelos noturnos quando roçava o final das coisas.
Foi assim que me transformei em fumaça de cigarro numa hora distante e fria.

João Ayres

Edinara Leão - em dez Poemas

2007-07-11T08:50:00.000-07:00

Máscaras

Mágico é o instante
do encontro das
mãos
Mas tua busca é maior
queres além das mãos
queres a mim inteira

( como se eu inteira
fosse... )

Edinara Leão publicou Minhas Faces (1991), (a)MOSTRAgem (2001) e Quando sopram os trigais (2006). Tem participação em mais de 70 coletâneas literárias. Foi escolhida a Escritora do ano em 2001, 2003 e 2004. É sócia honorária da CAPORI, recebeu em 2003 a Medalha Nelson Fachinelli de incentivo à cultura. Presidiu a Casa do Poeta de São Luiz Gonzaga em 2002 e 2003. É idealizadora e fundadora do Movimento virArte, que coordena desde 21/10/2003.

Momento II

2007-07-11T08:48:00.000-07:00

A escada. A porta.
Ninguém baterá.
Pouca palavra.
Os olhos sangram ausências.
As mãos entabulam o querer.
Caminhos aflitos do corpo.
Livros na mesa.
Rendição.
Fuga do tempo.

Ele quis demais.
Ela quis demais.

( mas havia o mundo
lá fora )

Edinara Leão

Pecado

2007-07-11T08:43:00.000-07:00

Primeiro
ele se achegou
com uma flor na mão

depois
mexeu na casa
cortou meus cabelos
fez nossa comida

e então
tomou meu ventre
e cometemos o pecado
de amar
sem amor

Edinara Leão

Ânsia

2007-07-11T08:42:00.000-07:00

Não sei o que quero
não sei o que queres
e falamos demais
e falamos de menos
ou nada falamos
deixamos as rédeas
de nossas ânsias,
castradas pelo tempo
e distância
de mãos,
falarem
sem a teia das palavras
na rede da energia
na polaridade do alumbramento
de tuas águas

não te vislumbro amanhã
sinto teu corpo
sobre o meu
hoje
apenas...

Edinara Leão

Rio & tempo

2007-07-11T08:39:00.000-07:00

funéreo o penhasco
suja a água
sem o dom original,
desacompanhada do leito
já sem curso

mas as gentes sorriam e
falavam
olhando o estranho rio,
com dobras no curso
longe do leito

no escuro do rio
– as dores das gentes
escuras também
em seu parco viver.

Edinara Leão

Desenredo

2007-07-11T08:36:00.000-07:00

do corpo
que desconheço
cela nua
nunca vista

imagino um desenredo
em curvilínio
universo

na ponta dos dedos
teço mapas
para minha ânsia
acalmar

e nessas estradas
que vou
- viajante
sem destino -
aplaco tuas
montanhas
e perco-me no
teu mar

Edinara Leão

Imagens quebradas

2007-07-11T08:34:00.000-07:00

sombras de baile dançando ao vento
eterna onda de amenos mares
perdidos encontros no véu do presente

vida que vibra
céus de encanto

magia de outonos nas folhas caídas
calada ilusão
tronco secando ao relento

imagens quebradas
na noite dos tempos

Edinara Leão

Novos (velhos) tempos

2007-07-11T08:32:00.000-07:00

Nuvens em janeiro?
- não!
Névoas em janeiro?
- sim!
E nos mecânicos sonhos
dos novos,
o cosmo se renova,
é verão
e o sol aquece,
clareia,
só não dilui
a escuridão
do coração,
não esvanece a dor
não faz nascer o amor
o amor
só sente a nostalgia
do paraíso
- in illo tempore -
e o desejo cru
de reintegrar-se
à criação
já não podendo...Ser!

Edinara Leão

Enquanto a cidade dorme

2007-07-11T08:29:00.000-07:00

Enquanto a cidade dorme
rememoro
enxovalhados pensamentos
olho o asfalto e as luzes,
mas não vejo nada
- tudo que vejo é nada -
um coletivo
duas ou três pessoas
um cachorro,
idas e voltas

a cidade dorme
e não posso adormecer também

Edinara Leão

sono

2007-07-11T08:27:00.000-07:00

I

não havia esteira
no eco do sonho
não havia esteira
e a vida dormia
dormia

II

um dia acordou cansada,
bruxas haviam rondado
sua noite
o sono fugia-lhe
pelos vãos do escuro
– não havia luar

III

noite adentro
perambulou sem fé
cactos lânguidos
jogavam a sorte
nos espinhos
é hora de cair as
cortinas
– talvez acordar.

Edinara Leão

Dora Vilela - em dez Poemas

2007-06-14T08:18:00.000-07:00

Múltipla

encontrei a mulher que sou
nos meandros da multiplicação,
mulher-telúrica
de corpo que é berço
de sêmen, de semente
e de semeadura,
que o ventre rasgou
e dele arrancou
os frutos e flores
que o leite nutriu,
mulher-contemplação
do calor volátil
que se espalhou
em várias direções,
do sangue esparramado
cumprindo vocação,
mulher-prelúdio
dos caminhos abertos
pelas próprias mãos.

Dora Vilela é graduada em Letras, com especialidade em Francês. Publica seus poemas, no blog “Pretensos Colóquios”.
Reside em Guaratinguetá, São Paulo.

Repouso

2007-06-14T08:15:00.000-07:00

Realizo gestos universais,
pragmáticos, aceitáveis.
Guardam na mesmice
o conforto do descanso.
Formam meu patrimônio
duramente conquistado.
Fazem parte de um todo visível
e constroem meu chão.
Meus gestos abraçam o mundo,
sabem de cor suas leis.
Não são falsos.
Entretanto, não passam de arabescos,
contornos e toscos esboços
de um oculto desenho primoroso.

Dora Vilela

Projeção

2007-06-14T08:11:00.000-07:00

Desejo obter o linguajar
arrancado da emoção
como se arranca do peito
um coração
ainda palpitando,
de sangue latejante!
Desejo o cantar
da paixão avassaladora, louca,
recém-nascida!
E desejo o reboar dos trovões,
o ronco das tempestades,
o rugido das feras!
As onomatopéias todas!
Tudo isto para falar
do meu sentimento
que guardo,sem expressão,
porque o penso exangue,
porque o pretendo frágil,
porque o mantenho contido,
enquanto o retenho meu.

Dora Vilela

Percepção

2007-06-14T08:04:00.000-07:00

No arrepio da brisa,
tremo levemente,
enquanto o corpo se reconhece
no pulsar das veias,
no trajeto do sangue,
no fluxo ininterrupto
das trocas que me percorrem.
Suave é o momento
dessa consciência orgânica,
e identifico, gradativa,
a existência se realizando.
Os sentidos se aliam
na missão da descoberta.
Minha leveza
se afirma,
meu ser corpóreo, nuvem,
minha anatomia, sopro
e minha alma, corpo.

Dora Vilela

Perdidos

2007-06-14T07:54:00.000-07:00

não vi a tarde que morria
perdi-a para sempre
e morri mais um pouco
com mais essa perda
a juntar-se à escassa poesia
que me escapa pela alma
hoje cheia de fendas e buracos
feitos_ não pelas balas perdidas_
mas pelos sonhos insuficientes.

Dora Vilela

Teoria

2007-06-14T07:51:00.000-07:00

amenizo minha voz num sussurro
e sopro teu nome
escandindo as letras
rente ao teu ouvido
entre mil modulações
em que sabes distinguir
cada peculiar intenção,

e essa orgânica sabedoria
onde foi que a adquiriste?
de mim?
de ti?
de nós?
ou de um a priori
em que não cremos
e a quem assim mesmo
agradecemos?

Dora Vilela

Perseguição

2007-06-14T07:47:00.000-07:00

meus versos são sombras
que me seguem passo a passo
me espreitam a face
me auscultam o sangue
me examinam a pele,
tropeço nos meus versos
que se interpõem nos ladrilhos
como brinquedos largados,
esbarro neles nos vãos dos guardados
sob a poeira que limpo,
misturam-se aos meus afazeres
sopram-me tolas cantigas,
jamais se aquietam
segurando-me pelos ombros
no primeiro canto de galo
que desperta minha manhã.

Dora Vilela

Imanência

2007-06-14T07:41:00.001-07:00

era no entardecer
minha mania de chover em lágrimas
de puro nada dentro
uma agonia da voz do vento
que nem comigo mexia
ao me encrespar os fios

era no lusco-fusco
minha errância de tristeza informe
meu medo vazio de coisas

era no crepúsculo que eu morria
de angina ou de nevralgia
por ansiedade não sabida

era no pôr-do-sol
minha identificação
com a finitude dele
e de mim.

Dora Vilela

Incapacidade

2007-06-14T07:40:00.001-07:00

Só amasso as palavras nos dentes,
sinto-lhes os cristais,
dilacerados,
que não consigo engolir
e as devolvo ao vento,
são secas,
sem minha substância,
sem minha saliva,
esqueletos de ossos frágeis,
não lhes doei meu sangue,
filigranas que são
do vero ouro
que deve haver nos veios,
nos ocos,
onde não ouso escavar.

Dora Vilela

Do que não tenho certeza

2007-06-14T07:37:00.000-07:00

nem sei se queria esse presente
desejado,
desencadeio contradições se
rasgo a fita que o envolve,
todos o almejam
e o festejam,
não sei se o queria
exatamente a ele
ou a sua fita que se amarra em mim
antes que eu o entreabra
e comece a pensar
da maneira que esperavam de mim,
não quero essa oferta
incensada e ancestral
mas, agora passou o momento
de devolução.

Dora Vilela

Ademir Antonio Bacca - em dez Poemas

2007-05-09T08:44:00.000-07:00

armistício

nenhum gesto
que não acariciar
teu rosto

há em mim
intenções de sossego

nenhum movimento
que não desnudar
teu corpo

há em mim
intenções de paz
apesar da palavra
engatilhada

Ademir Antonio Bacca é Poeta, escritor, contista e jornalista, atuando atualmente como produtor cultural

quase manhã...

2007-05-09T08:39:00.000-07:00

quase manhã
e nada de ti

nem do teu cheiro

lá fora
só o ruído
de gente
que não passa.

Ademir Antonio Bacca

a nossa é...

2007-05-09T08:32:00.000-07:00

a nossa
é paixão
mal resolvida

olhos
que se estudam
mãos
que se encontram
e lábios
que dizem não

Ademir Antonio Bacca

das águas que movem o moinho da saudade

2007-05-09T08:26:00.000-07:00

o murmurar
das águas do rio
que corre ao longe
da minha infância
faz-se ouvir
na noite de saudades
do meu pai,
que se precipita em sombras
e silêncio

nada que não o correr
de águas mansas
que trazem lembranças
de trigais dançando ao vento
e da velha avó
resistindo ao peso dos anos

o murmurar
das águas do rio
da minha infância
atravessa a noite silenciosa,
remenda meus sonhos
de menino
e deságua no mar de saudades
que se forma nos meus olhos

Ademir Antonio Bacca

acordando de pé esquerdo

2007-05-09T08:19:00.000-07:00

ainda hoje
bem cedo
doeu a ausência
do teu corpo
colado ao meu.

Ademir Antonio Bacca

fratura exposta

2007-05-09T08:15:00.000-07:00

mente em pedaços,
fragmentos de lembranças
expostas no meio da noite
que não leva a nada

(e a vida escorrendo
feito copo que tomba
e desperdiça verso precioso)

Ademir Antonio Bacca

eu venho assim...

2007-05-09T08:06:00.001-07:00

eu venho assim pela noite,
paixão incontida aflorando o peito,
água represada que não se contém,
explode
e arrasta as emoções incautas
que encontra pelo caminho.

eu venho assim meio sem jeito
pelas ruas,
vadio no meu pensar,
abandonando lembranças pelas esquinas,
sem pressa nenhuma de chegar
e não te encontrar.

Ademir Antonio Bacca

Do azul

2007-05-09T07:54:00.000-07:00

De ti
me basta o sol
das manhãs de primavera
que me ofereces
em olhares de um azul
que não cabe no oceano
do poema.

Ademir Antonio Bacca

da triste realidade

2007-05-09T07:47:00.000-07:00

este mesmo coração
irresponsável
que se desmantela
em batidas
por ti,
um dia vai deixar
de bater
por mim.

Ademir Antonio Bacca

das divergências

2007-05-09T07:32:00.000-07:00

a rede
que protege
teu corpo
não te defende
dos teus medos

o movimento
que leva teu corpo
ao espaço
não ergue teu sonho
um palmo acima do chão

trapezistas e peixes
divergem sobre redes
de contenção

Ademir Antonio Bacca